Tendré que ser libre, aunque a mi no me guste.
Y si no vas a quererme; mejor no mires a la luna, que eh depositado ahí mi corazón.
Fiel y tonto mi corazón lo fue.


No voy a pedirte que te quedes un minuto más de lo que quieras. Te digo : No vayas a la luna, que alla esta mi rojo corazón, ignora la luna como me ignoraste a mí.
Así tan lejitos tu música no llegara a tocar mi corazonsito partido en dos.

Quieres saber cual es mi flor favortia?
Los girasoles....creo que nunca me lo preguntaste, ni tampoco me preguntaste como veo el cielo, ni como sostengo el infinito en la palma de mi mano, ni tampoco me preguntaste si algún día quise viajar contigo, tampoco me preguntaste si estaba enamorada de ti. Solo me dijiste que no estas interesado en mi.
Lo mejor de estas noches, es que son largas, largas horas de escribir,

y te pregunto yo a ti : Como te sientes? Como estas? Me quieres? Porque me olvidas?
Como puedes olvidar tan rápido?
Creo que no oigo respuesta, solo el eco de mis preguntas.

Debí suponer que jamas te intereso vivir en mí.

REGALAME TU CORAZÓN, QUE MAS TE DA SI NUNCA LO USAS.

La noche se hace amiga de mi nostalgia.

Perduración literaria?

Porque en una mañana tener tantas preguntas de desvelo y de fantasía?

Se limita la vida?

Tratando de enfocarme, de no dejarme llevar por mi irresponsabilidad gozosa.

Quiero que mi mente vuelva. Que construya algo que no se derrumbe a cada instante. Qué destrozo.

Que mi mente vuelva! Que no sea cobarde.

Cual es el arte de perdurar? El miedo lo ocupa todo, todo.

Donde están mis textos contra la memoria y la esperanza que nos describen, ese anhelo romántico, el placer, el placer, el sexo.

El placer es la única norma.

La luna y yo tenemos una química que no nos dejamos de ver, las estrellas se encelan de no voltear las a ver.

Sera una fantasía todo? El cielo, el amar, el besar, el tratar de olvidar, los días de numero  12 para recordar al abuelo : Al abuelo siempre lo recuerdo, en mi corazón esta.

De que se trata la vida? 

Existe el amor?

Existen los limones de mi jardín, existe tu música?

Mi desvelo, las horas perfectas, la sonrisa vaga.

Mejor que vuelva mi mente para escribir cosas concretas.

Mariajosé está razonando.

Mariajosé a vuelto a la fotografía, la fotografía la excita, el hacerlo la excita, la llena de vida.

Las palabras?

Ignoro de que clase es mi anhelo, ignorar es otra vida, es como la indiferencia eso no se cura con nada, ni con besar, es asombro.

El asombro se adquiere con amar todas las partículas del Universo. Quiero ignorar mi anhelo y mi desconfianza al amor. Anhelo mio,que tipo de anhelo eres? no lo se, lo que sé es que es muy humano.

Dejemos la mañana en paz, Mozart es engañoso; su talento hace parecer fácil lo difícil. Pero a ver, prueba tú tus fuerzas y traza, en unas cuantas líneas tu autorretrato.

Imagina amar.

Imagina pensar.

Imagina a la muerte del maestro.

Imaginate en la biblioteca de Velázquez.

Imagina hacer música con hacer el amor.

Imaginate anhelar.

Imaginate fantasear, pintar y pintar.

La raíz de mi mente es tan persistente como la que trae consuelo escribir: sin sufrimiento no advertiríamos la dicha.

Mozart contó en una carta que un día oyó una nueva composición

" Toda al mismo tiempo", en un solo trazo, como un dibujo o una escultura. Dios ve así mi vida, tu vida supongo, " toda al mismo tiempo" y claro, en lo que capta así ¿Puede haber desdicha o felicidad?

Aveces es dicha extrañarte y amarte, aveces no.

Aveces es dicha verte, besar, y aveces no.

Siempre es dicha tu sonrisa, tus dudas y tu indiferencia no.

Siempre es dicha esta mañana de escribir y de autoretratos.