Ella ríe, llora, ama, con la misma intensidad.

Se prohíbe desacerté del mundo…. Pensé

Y antes de las tres de la tarde que el sol se oponga y advierta a las estrellas, el crepúsculo prematuro, que crece en medio del silencio de mis palabras.

Se prohíbe desacerse de mis gritos y encerrarme bajo llave a 40 mil años luz.

Caí en la cuenta que mi pulmonía tenia que ver con la lluvia, Llovió durante todo el lunes, como el domingo pasado, pero entonces parecía como si estuviera lloviendo de otro modo, porque algo distinto y amargo ocurría en mi corazón.

Por encima de la lluvia yo oí la voz que solía despertarme en mis insomnios,

Yo sabia ver el cielo, yo sabia que no era cuerpo humano, solo un espíritu más, yo me movía sin dirección, sin voluntad, apuntando a toda melancolía de la gente. Me sentía convertida en un espectáculo que me produjo una terrible sensación de vacío. Algo había sucedido durante la noche.

Advertí mi crueldad hacia el amor.

Yo estaba contemplando el desierto, las nubes, en la condena que doy, en los colores que son como amarte, en los martes imaginados, lunas llenas, en mis pechos enrojecidos,

Solo entonces caí en la cuenta que el agua que llegaba a mis pies, no era lluvia, no era el ritmo monótono que llevaba la lluvia hacia mi pulmonía, no no lo era: Eran justas las lágrimas misteriosas y profundas del corazón convertido en vivo que habitada en mi cuerpo...

Estoy muerta pensé.

No me sorprendería ver en mi entierro a la espinaza que es la melancolía que penetró durante meses, años, días, insomnios, vidas de calor mías, penetrando muy hondo en mis sentidos, y a la aburrida lluvia llamando al sol rojizo-rosa que se plasma en tu azotea.

Y estuvieron ahí, presentes, en mi entierro, bajo el peso del tiempo, muy presente estuvieron, las estaciones menos tu.

Y tu sabes que es el amor?

Sabes que contiene en esa palabra?

Tampoco yo lose, solo se que no siento eso por tí.

Quieres abrazarme? Te agradecería si lo hicieras.

Solo siento un vacio cada vez que decides irte y morder mi corazon.

Sabes si  este ADIOS nos va  a servir?

Nose si exista el amor, ni se si existen mariposas dentro de mí, solo se que te echo de menos, te imagino en cada palabra de mi boca, te sueño, despierto y no estas, sueño y sueño hasta humedecer mis ojos negros grandes, me siento un poco perdida, extraño esos brazos que me inspiran confianza, extraño mi mejor beso, extraño ser un equipo yo la escritora y tu el musico. A lo mejor amor es como la música, como un buen libro, ser parte de mi carácter, parte de lo poco que de bueno hay en mí, parte de lo que de malo llevo. Pero en esta separación, sólo puedo asociarte a lo bueno y fielmente te recordaré vinculada a ello, pues tienes que haberme hecho más bien que mal, cualquiera que sea la punzante tristeza que ahora pueda sentir.

Esta novela no se sino un intento por contar una historia ocurrida hace mucho tiempo en lugares muy lejanos y desconocidos por la mayoría de los hombres Una historia que la joven autora encontró tan fascinante que no pudo evitar transmitirla por el medio más sencillo y hermoso que conoce: la palabra escrita. Un conjunto de sucesos increíbles transmitidos por medio de susurros cortos que apenas rozan los sentidos y son más percibidos por el tacto que por el oído. Una mítica belleza que debe contarse por sí sola y llegar a todo el mundo tal cual es, sin embargo resulta imposible debido a que son muy pocos los que obedecen a sus sentidos. Puede perderse mucha veracidad si aquél que lee no utiliza su imaginación, si no obedece a sus sentidos, si no sueña.

Cuando leo y cuando escribo

Cuando leo y cuando escribo, Soy una escritora enamorada, enamorada del olvido,  de olvidar la palabra olvido. Muy despacio las palabras fluyen por corrientes infinitas que las llevan a interminables destinos. Muy lentamente los sueños desaparecen en el pensamiento y se convierten en parte del subconsciente para transformarse en historias que provienen de las aguas más profundas de la imaginación y la invención humana. Sin saber las palabras se unen en una simbiosis única para poder crear fascinantes historias repletas de deseos individuales que se vuelven colectivos una vez que alguien lee. Sin darnos cuenta, cuando leemos, nos topamos con una realidad muy lejana y próxima a la vez, sencilla algunas veces y complicada otras, que nos identifica, no con un personaje sino con un pensamiento exclusivo entre el lector y esa pequeña parte que el autor jamás especifica, pero que se descubre gracias a esos pensamientos colectivos que se heredan al momento de hojear el libro de alguien más.

Domingo sin sol.

Llueve, llueve con la misma intensiad de la que lloro.
Doce lunas despues y nace un cierto misterio dentro mi,
San Luis Potosi, Domingo 11 de Abril, a unos cuantos minutos de que el cielo
no aguantara ese color negro salado, llueve, cae dentro de mi cara esas gotas que impiden cazar estrellas bajo la ligereza de una sombra de arbol, de una jacaranda : La mujer escribe. La mujer escribe porque piensa que ya todo ha terminado.
La mujer soy yo.
Escribir es un puente a la parte desconocida, hacia otro lugar de mi que desconocía.

La mujer cree que su historia podrá gustarle a alguien insatisfecho; se imagina que sus palabras sólo serán leídas por ella y si acaso un día serán leídas por el olvido.

Las gotas de lluvia liberan esa ociosidad de  ahogarme en el sinsentido, la ociosidad es la madre de todos los vicios.
Como odiarte?  si vivo en la humedade habitual de mis ojos negros, como odiarte?
La mujer cree que contando se convertira en la voz justiciera de la ciudad.
Y de una vez por todas burlarse de su ingenuidad.
Lo cierto , se me había olvidado, La mujer, Mariajose, yo, he estado esperando un mensaje.
Pero el mismo vacio me impide leer las palabras.
Absolutamente todo, es un misterio, dicen que sufro de locura.
De locura por perdonar : es buscar donde no hay... y encontrar.
Es saber aceptar y renunciar.
Es saber amarte y dejarte ir.
Entre el amanecer y el atardecer hay un instante en que tu y yo  somos dos puntos identicos en un planeta solitario.
Y mientras tanto sigue lloviendo, de la misma intensidad que me deje ir por tus palabras, no tus actos, actos son amores, solo diste abrazos, abrazos mas palabras, jamas actos de amor,  un abrazo es una estrella del día.
Y mientras seguira lloviendo me permitiré en acordarme de tí, en lo dificil  que es perdonar, aun cuando no te han pedido perdón.
Disculpa.... aveces no se como detener mi pensamiento por ti.

La mujer, esta mujer que escribe, yo, sufre en una doble dimensión, pues una parte del sufrir es la espera, la pregunta y la escucha. y la otra dimensión es querer recuperar mi corazón regalado o robado.
Esa busqueda infinita de respuestas a las preguntas es la base del sufrir, pregunta y pregunta y mientras tanto la cara es lluvia, sus pensameintos son esas nubles que impiden platicar con el Sol.
Dejaré de preguntar, dejaré de adivinarte, dejaré de pensar en ti.  Asi creceré.

Crecer es darle la bienvenida al día.

Dejaré de esperar la esperanza.

Te dejaré ir.

La lluvia nos ha dejado atras, ha dejado de llover.

La lluvia ha dejado de llorar.

La mujer cree que si llora, no pasara nada.